Мои 78

Это ж надо умудриться. Написать за пару лет 78 стихотворений.

Признаться честно, я никогда не считала положенные на рифму строчки стихами. Стихи - это что-то такое... что прочитал - и в горле ком. Или радость на душе. Или полёт наяву.

Как бы то ни было, один мой знакомый не раз подталкивал меня к написанию стихов и даже сделал попытку опубликовать какую-то часть моего "бессмертного наследия" в одном небезызвестном журнале. Отнёс в редакцию. Ржунимагу. Там такого добра своего навалом.

В общем, сегодня надумалось мне посетить свою забытую страничку на стихи.ру. Причина была, честно признаться,  самая тривиальная. Любопытство. Соперничество. Кто-то из коллег сказал, что наш непосредственный начальник  пишет стихи. Не, ну мы ведь тоже не лыком шиты. Захотелось сравнить.

Я осталась довольна. Собой. Хотя давно намеревалась часть... не знаю, как обозвать... рифмованных строк удалить. У меня это хорошо получается: ррраз - и нету. Но сдержалась.

Перечитала, ещё раз убедилась, сколько написано мной всякого мусора и что детский лепет - моё призвание.

А как вам вот это? Вроде ничего.  Не каждый поймёт, что за ерундовина такая.

Не спеши

Ночь ловушки снам моим расставит.
Боль. Не объяснить закон Вселенной.
Тот, кто этой жизнью свыше правит
Дал понять опять, что все мы тленны.

Дрожь от чьих-то искренних признаний.
Фальшь. Забилась пойманная птица.
День. Наступит час для покаяний.
Сон. Ты не спеши сейчас забыться.

Звон церковных колоколен слышен,
Звук несёт покой уставшим душам.
Стон обидам реквием напишет.
Свет, храни её, ты так ей нужен!

Если уж писать, то такое, чтобы скрутило читателя намертво, и чтобы прочитавший сказал: "Да, вот это и есть стихи". А иначе зачем?